la muerte no se reparte como si fuera un bien

"[...]
¿te acuerdas, justina? acomodaste las sillas a lo largo del corredor para que la gente que viniera a verla esperara su turno. estuvieron vacías. y mi madre sola, en medio de los cirios; su cara pálida y sus dientes blancos asomándose apenitas entre sus labios morados, endurecidos por la amoratada muerte. sus pestañas ya quietas; quieto ya su corazón. tu y yo allí, rezando rezos interminables, sin que ella oyera nada, sin que tu y yo oyéramos nada, todo perdido en la sonoridad del viento debajo de la noche. planchaste su vestido negro, almidonando el cuello y el puño de sus mangas para que sus manos se vieran nuevas, cruzadas sobre su pecho muerto; su viejo pecho amoroso sobre el que dormí en un tiempo y que me dió de comer y que palpitó para arrullar mis sueños.
nadie vino a verla. así estuvo mejor. la muerte no se reparte como si fuera un bien. nadie anda en busca de tristezas.
[...]"

fragmento de "pedro páramo" de juan rulfo.

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